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  Ces gens-là ont besoin de contenir la nuit. Avec leurs instruments de géomètres, leurs compas, leurs règles, leurs équerres, ils en délimitent le territoire factice. Après, chacun agit à sa façon. Les uns y creusent une mare pour noyer leur chagrin. Certains, avec une chaîne d'arpenteur, en calculent inlassablement le périmètre. D'aucuns y couchent une femme fantasmatique, dans un lit à baldaquins ou une chambre des tortures, c'est selon. D'autres, tels des généraux désespérés, dressent un plan défensif, toujours recommencé, contre l'idée de la mort qui chaque nuit, gagne un peu plus de terrain. D'autres encore peuplent leur domaine de cortèges imaginaires, avec des fanfares et des majorettes, en quête du sommeil perdu dans le passé, le présent, et le futur. D'autres enfin ne voient jamais l'étendue de leur insomnie, tant elle est vite vaincue par l'ivresse.

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